***
Растаял плавающий зной,
Очередное в пропасть лето,
И жизнь обходит стороной,
Иль кажется мне только это…
Осенний ветер стал чужим,
И рифмы спрятались как птицы,
Для них пусть не был я своим,
Но всё ж вязал им рукавицы.
Они вольны порхать и петь!
Творцу иному строить мину,
А после и его стереть
Оставив только писанину.
Пусть будет так ещё на век,
Тут всякий тянется к живому,
А если мёртвый человек,
То стоит полететь к другому.
Дожди упали свысока,
Земля под ними паром дышит,
А ты, поэт, пиши пока
Другой твоих стихов не пишет.
О листьях бронзовых дерев,
Об осени черкни заметку,
О том, как рубит душу гнев,
И как она гнездится в клетке.
О том, как сон уже не в мочь,
И сердце холодит всё чаще,
Что больше некому помочь!
И больше нету настоящих!
Ты лишь пиши и затхлость пут,
Отпрянет в ту же пропасть к лету.
И рифмы снова позовут,
Теперь не мёртвого поэта.
СА
Растаял плавающий зной
© Copyright: Антон Серебряков 3, 2025
Свидетельство о публикации №125091002543
Свидетельство о публикации №125091002543
Рецензии