Сидим у пульта

Сидим у пульта, крутим кремальеры
и стрелок вновь тугую ловим дрожь.
Перед экранами нам не хватает веры,
а правда жизни тут звучит как ложь.

Табло спокойно светится зелёным.
Опасностей и отклонений вроде нет.
Но пальцы рук, как будто листья клёна
сами собой сплетаются в букет.

Тревожный гул системы охлажденья
лишь добавляет грусти в полный штиль.
Как избавление от наважденья
трубит трубач и флаг ползет на шпиль.

Там, за стеклом, весну сменило лето.
Теперь и осень в теплые цвета
прокрасит перспективу метр за метром,
но не стихает в мире суета.

Всегда есть место новым откровеньям,
абсурдным мыслям, вороху идей,
страстям и даже умиротворенью,
всему, что характерно для людей.

Мерцанье лампочек на пульте монотонно.
Динамики взорвутся треском вновь.
Их скрежет, песни, шепот, щебет, стоны —
лишь способ нашу выразить любовь.

Мы заперты внутри, и в аппаратной
дежурим, мониторим, бдим наш мир.
То пошлый, то прекрасный, то отвратный.
То бомж плетется мимо, то кумир.

Мы заперты, закончится не скоро
дежурство, не погаснет монитор.
А мы в экраны все глядим упорно,
как будто существует в них упор.