Нет побежденных, нет и правых...

Нас поместили в темный короб,
Нам дали хлеб, немного света,
Чтобы не вызвать лишних споров,
В квадратных метрах дали клетки.
 
Лимит в зарплатах, - горстка липы
Кредиты, пойло, чтоб не ныли,
Из белых ниток мир наш  хлипкий,
Для нас наивных криво сшитый…

И в этих клетках, мы как звери,
Куски гниющие лохматим,
И в дикой, жуткой атмосфере,
Лишь на толчке скулим, мол, хватит.

Ладошки в склизком утешенье,
С бутылкой «крепкого» под ванной,
Но не считаем прегрешеньем,
Живя с душою тухло-рванной.

Нам песнопения религий,
Сдвигают мозг по крайней фазе,
Но каждый мнит себя великим,
И на костях справляет праздник.

Национальным гнут упреком,
Не вышел, мол, на внешность нужным,
Людским, взъерошенным потоком,
В кровавых топим братьев  лужах.

Марионетки  в пальцах психов,
Остервенелые убийцы.
Плач матерей в молитве тихой,
У образов святых с младенцем.

Шизоидный в нас патриотизм,
Идти с ножом на нож без смысла,
А после зубы больно стиснув,
В календаре стираем  числа.

А был ли мир? Была ли слава?
Какой же должен быть ответ?
Нет побежденных, нет и правых,
Есть только божий в сердце свет.