Боровики

Я люблю гулять по бору
звонким утром сентября,
в эту сказочную пору
просыпаясь чуть заря.

Если встать успеешь рано,
когда дремлет весь народ,
перейдешь бассейн тумана
по низинке тихо вброд,

И поднимешься на горку,
там где сосны в небеса,
огляди округу зорко -
перлами блестит роса.

Ожерелья чистых капель
в тонких нитях паутин,
а под ними серый ягель -
самый мягкий ковролин.

Убавляя шага скорость,
сокращая темп ходьбы,
убедится сможешь скоро
что везде растут грибы.

От кофейных до багровых,
совершая первый вздох,
сотни маленьких головок
на глазах дырявят мох.

и, захлебываясь в росах,
одряхлевшие в лесу,
спят могучие колоссы,
сохранив свою красу -

Твердобоки и весомы,
будто сальные шматы.
Даже в дебрях бурелома
шляпок видятся зонты.

Здесь вам надобна сноровка,
но ладоней лемеха
выковыривают ловко
клубни белых изо мха.

Чистые до сердцевины,
как один - здоровяки,
опускаются в корзины
крепкие боровики.

Переполнены и ведра,
доверху набит рюкзак,
стонут ступни, ноют бедра,
вынести все это - как?!

Но своя не тянет ноша.
Сбор сегодня - на ура.
Бор сентябрьский, он - хороший,
а теперь домой пора.

Кроме белых нету прочих,
что мне радостно втройне.
Знаю точно, этой ночью
лишь грибы приснятся мне.


Коллаж автора