Шальная поэтесса

Вчера я встретил шальную поэтессу,
А лет ей где-то сто плюс пятьдесят.
Ругается как грузчики в порту Одессы,
И анекдоты травит как блатной босяк.

Она смеялась громко, беззаботно,
И била тростью сильно об асфальт.
Казалось..., ей плевалось на запросы,
И жизнь её – не жизнь, а фестиваль.

В руках она держала книжечку Есенина,
Трясла сумой с настойкой горьких трав.
Плела она вирши про космос и про Ленина,
Про вечную любовь и нравственный устав.

Стихи она читала яростно и страстно,
Срываясь в крик, потом едва шепча.
И я забыл про время, и место действия.
Очнулся, когда с ней пил на брудершафт.

Шампанское мы пили, жарко спорили
Про жизнь и быт, про радость и тоску.
Она цитировала Блока и Верлена,
и теребила нервно толстую косу.

Вконец очнувшись, вдруг сообразил,
Что предо мной  открылась новая глава.
И вся Поэзия в "старухе" поместилась,
что мигом, враз помолодела на глазах.

Когда пришла пора прощания,
Весна меня на память крепко обняла:
"Бывай поэт, живи и процветай!
Люби, твори, гори дотла, качай свой маятник.
И помни: жизнь – прекрасный дикий вайб!"