Из-за неё

Колкости самой тебя,
Ворс на кружевном плаще,
Тонкий стан, портсигар, что в кистях теребя,
Обличают во мне суть вещей.

Бесов твоих потаённых мастей
Червлёными картами Серафима,
Бью от пик до бубей,
От червей до крестей,
Я все жду новостей,
Пролетающих мимо.

Где-то бровью шальнув, седоусый монах,
И уйдя вновь в мирскую молитву,
Вдруг прогонит наш трепетный, пламенный страх,
Разорвет нашу глупую битву.

До мурашек на шее, пальцем, вплавь проведя,
От плеча до свисающей мочки,
Я запомнил фрагмент, даже век погодя
И запомню во всех жизнях прочих.

Кожа твоя не молочная,
с лёгким, сладким, природным загаром,
Все божественное в тебе, восточное,
Как пустыня под Кандагаром.
Часами песочными не измерить
И не одолеть острием копья,
Ты лишь взглядом способна умерить,
Меня, маленького муравья.

И хотелось бы вновь поверить,
Хоть чертоги купелей пусты,
Что количеством выпитой хмели твоей
Я сожгу в преисподнюю мосты.
От того лишь, что где-то, где ЗАГС возле кладбища,
довелось на углу, среди шума машин,
Вдруг увидеть улыбку, что во мне словно в капище,
Но без идольской святости, дух стремит до вершин.

И от мысли к изгибам, словно ангельской нитью,
Сам Аллах повязал благодать на бедро,
Как мне сладко мечталось,
изнеженным быть тобой и не убитым быть
Собственным диким нутром.

(Тюмень 2023. Серый пушистый блокнот)