Старт марафона

Старт марафона. След ракеты вьется.
В отрыв уходит глупый молодняк.
А опыт, тот вперед пока не рвется.
Бежит почти на уровне меня.

Я вижу номера на белых спинах.
Семнадцатый. Четвертый. Сто второй.
Пока еще не прорвана плотина.
Пока пирог борьбы еще сырой.

Но гонка набирает обороты.
Движеньем ног раскручен маховик.
И медленно долготы и широты.
Наматывают нить за воротник.

Темп нарастает мерно, монотонно.
Бойцы толкают ноги от земли.
А мимо как фигурки из картона.
Плывут назад те, кто уж был вдали.

Вот сто второй сошел и дышит гулко.
Семнадцатого съела кутерьма.
Четвертый завершил свою прогулку.
На трассу опускается туман.

Суставы, как детали коленвала,
И легкие стучат, как клапана.
Наш бронепоезд ход набрал по шпалам.
Но впереди сплошная пелена.

Вот так и мы, далекие от спорта.
Простые обитатели трибун.
Занявшие места второго сорта.
Но в каждом еще прячется бегун.

Мы дышим тяжело, переживаем.
Дотянем ли до финишной черты?
И жизни посекундно проживаем.
Рекордной не достигнув высоты.