Письмо на тумбочке

Это была не любовь, а бред,
Превращённый в болезненную зависимость.
Я писала тебе письма и
Оставляла на тумбочке у кровати.
Очень некстати
Всегда всплывали твои любовницы.
Ты уговаривал успокоиться,
Убеждал, что мне все привиделось.
Полагавшись, вроде бы, на авось,
Ты был уверен, что я всегда,
Как собака, буду тебе служить.
Это ли жизнь?
В моих стихах за семь лет
Столько скопилось боли,
Что до сих пор, до сих пор сил нет
Ее успокоить.
В Питере в каждом лице
Вижу твое лицо.
Судорожно прокручиваю кольцо,
Напоминая себе, что прошлое - в прошлом.
Я не забыла, что было много хорошего.
Только вот, закрывая глаза, вспоминаю так ярко...
... Как на меня падал шкаф
... Как голова стучала о стену
... Как лежала на деревянном полу с болью в правой руке
... Как осталась одна в коридоре, стучась в комнату, где ты от меня закрылся
... Реанимация
... Разбитый телек, выброшенный компьютер, брошенный кот
Бесконечное лютое одиночество -
Вся моя молодость,
Бессонные ночи и
Теперь - горечь и злость.
Сколько любви, сколько жизни впустую.
Опыт такой - в суе.
Даже писать об этом, даже сейчас - больно.
Впрочем, пожалуй, хватит.
Довольно.