Буратино

Милый мой буратино. Ты вовсе не деревянный. Хотя ты и сделан из полена. Но ведь люди тоже сделаны из тел. И кто как его назовёт?, деревом, или чем то другим, вот ещё вопрос. Каштановые волосы сияющие на солнечной кромке. Нет ничего прекрасней. Улыбка?. Так улыбаются вопреки, сквозь толщину льда, замороженного солнца на дне. Прорываясь на поверхность лучами глубинной искренней улыбки. И улыбающиеся глаза?. Их уже продолжением. Как глотком, вырвавшимся наружу, выпускающим себя на свободу. Всплеском. В молчании, ни для кого, незаметным всплеском. И такая в них невыразимая боль, истина, в одном, простом, только излучаемом свете глаз, их взгляда. И всё родом от туда, от туда, из глубины. И кто сказал, что тело лучше полена?. Отполированные тела, выброшенные рекой на мелководье, в заломах, мешающие плыть дальше. А есть ли в этой кромке света душа?, сердце?. Если одухотворить!. Да, если сияет отдельно светом. Это кажется, что всё не одушевлённо. Стоит направит только свой взгляд, и то, что казалось блеклым, невзрачным, уже само собой излучает светом. Чудо?!. Зажигаться от себе подобных, и уже самому дальше светить. В долгом ожидании, копить, копить..., копиться, внутри любовью, а потом раз!, и выплеснутся!, всем своим существом выплеснутся наружу. Маленьким ребенком бежать!, раскинув руки, словно выросшими крыльями навстречу, к тому кто тебя пробудил. Не оглядываясь. Без страха, и боли, просто идти светом навстречу. Разве не чудо?. И передача, ваша передача уже не для чего то?, и собственно, и не для кого то, а просто так!, как любовь, просто так!, никого не обязывающая собой, ничего не требующая, просто уже светить собой дальше и не важно уже кому, просто самостоятельно. Энергия?. Какая же нужно аккумулированная  энергия любви, духа, чтобы самой, самому гореть, не перегорая, светить чувствами души, расцветая после долгого ожидания в плодородной почве души светом. Одной, всей, разом, и уже невероятной близостью, без расстояний. Молчание?, в нём столько звуков, красных, желтых, зеленых, голубых, черно белых, висящих листвой на деревьях, и создающих из их стволов, не полен, а буратин с живым сердцем. И кто, что увидит?,  почувствует?, кто создаст?. Из неодушевленного!. Коснувшись своим теплом души пальцев живым, новым воплощением. И надо ли стараться?. Нет, внимательность?, чувствительность?.  Это как взгляд, как особое зрение. Не путать с носимыми глазами очками, врожденным, рожденным,  самим, снять невозможно.