Дружище, Макс, ты не был идеалом,
А кто из нас, простите, идеал?
И жизнь тебя изрядно помотала,
Но чмокнул Бог в макушку. Ты играл.
Да как играл! То сердце замирало,
И ухало оттуда резко вниз,
То мячиком скакало, хохотало.
Вот как ты это делал, объясни?
Раскрытый ворот, стройный гриф гитары,
Нога на нОгу, джинсы, казакИ.
Все как-то мимо чудо-гонорары.
Бессребренник, таланту вопреки.
И будет долго помниться тот вечер,
Когда дождем лупило тротуар,
- Он умер, - сверху сообщил диспетчер.
А с луж, газонов, поднимался пар.
И дождь затих... Ты пел нам о полетах,
И ноты плел в гранатовый браслет.
Порой грустил внезапно отчего-то.
Как знал: наверх купил билет.
Послушай, там друзей давно не пара -
Там много тех, кто больно уходил.
Оставь пока нам песни и гитару.
И женщину, которую любил.
Другу Максу Минину
© Copyright: Елизавета Яворовская, 2025
Свидетельство о публикации №125090800870
Свидетельство о публикации №125090800870
Рецензии