Свинцовой грузной пулей-дурой раскроен наизнанку я.
По винтикам разобран будто, я сам виновник, сам судья.
За то, как вышло все противно, грязно тошнит уже сполна как год.
И красной лунною краюхой залит унылый небосвод.
И коридоры те затмений пророчат исцеленье мне.
Но занят разум юный, в больной любви он пелене.
И верю, и не верю разом я спиритической доске, таро.
Хоть знаю, что с тобой быть шанс – нули, даже зеро.
Мне выпадают иногда расклады про счастье, карму и судьбу.
Но врут нещадно карты, быть вместе, рядом для тебя табу.
Ты иногда меня украдкой и неслышно проверяешь.
Хотя ты нового меня уже как год не видишь, знаешь.
Но любопытно, жив ли я, в другой ушел, загробный мир?
Тебя я правда уверю, сложил японских камикадзе я мундир.
Уже даже не больно вовсе, я просто год терплю тот гнет.
Проходит день обычно, ровно, но плачу ночи напролет.
Свинцовой я раскроен пулей
© Copyright: Эм Винтер, 2025
Свидетельство о публикации №125090800869
Свидетельство о публикации №125090800869
Рецензии