Меч..

       
         Для Александра Л.

У мечей, своих не бывает имён.
Железом старым, в сундуках хранятся.
Того, лишь имя, в чьих он был руках.
Кого враги, и помнят и боятся.

Он бережно завёрнутый в сукно.
На самом дне, что б, реже доставали.
Но, не забыт, и в памяти веков.
И все в роду, об этом правду знали.

Подальше с глаз, укрытый до поры.
Не дело, что б им воздух сотрясали.
Всегда готов, лежать в твоей руке.
Но лутьше, что б его не вынимали.

И взявши в руки, дедовский клинок.
Волшебного, ты жаждешь превращенья.
Напрасно, ведь оно уже в тебе.
То чувство, справедливости и мщенья.

Оно, а не клинок, привёл тебя.
На бой и на защиту идеалов.
Осталось, это лишь найти в себе.
Казалось, бы и дело уж за малым.

Порыв твой, что от всей души.
Порой важнее вещего завета.
Напрасно веря в магию меча.
Как жаль, что ты не знал про это.

В твоей руке, меч может защитить.
А может и невинных пролить кровь.
И только одному тебе решать.
Что сеять в мире, смерть или любовь.

И по деяниям запомнят о тебе.
Подумай прежде, чем из ножен вынуть.
Или в легендах, остаться на века.
Или без имени и рода сгинуть.