Сентябрь

Сентябрь — мысль на карандаше.
На мне футболка, чёрная, как смоль.
Залезу на пустую антресоль.
Или она заставлена уже.
Вся — поперёк и вдоль, трещат углы.
А может быть и ничего там нет.
Туда забраться через табурет
И нацарапать мельком слово «мы».


Рецензии