Русское

А на зимней дороге с нами время идёт,
Мы влачимся в метели в предвечерии  дней,
Ничего не видать, но Русь нас зовет
Колокольцами тройки усталых коней.

А на зимней дороге в снежной буре идей
Только церкви разрушенной тихий оплот,
Только вальсом Чайковского кружит метель,
Только вальсом Свиридова сердце поёт.

А на русских погостах светит солнце любви,
А по русским дорогам ходит Гоголь и Бог,
А на русские мельницы окаянные сыпятся дни,
А на русских полях бесов гонит скошенный чертополох.

Многолюдна земля, голосов и языков
Не услышать в метели, не понять, и не счесть,
И всё падает снег у торжественных ликов,
Мы стоим и не слышим хорошую весть.

Как идёт к нам Христос, в цепях он и розах,
Он печален, как Блока серебряный стих,
Он всех любит людей, люди любят психозы,
И средь шумного бала он бледен и тих.

И придёт к нам Христос по дороге жемчужной,
В бездне снежной один и надежда, и твердь,
Где-то падает время, и колокол вьюжный
Невидимкой забьёт, что закончилась смерть.

А на русских погостах светит солнце любви,
А по русским дорогам ходит Гоголь и Бог,
А на русские мельницы окаянные сыпятся дни,
А на русских полях бесов гонит скошенный чертополох.