Город вычерчен углём на рыжем вечернем листке.
В небе синем, как лёд, застревает осколок звеня.
Ты стоишь на мосту, опираясь на камень в руке,
Будто держишь весь мир, но не хочешь сжимать его зря.
Фары режут асфальт. Это время, что ищет свои
Одинокие пары в коридорах спящих подъездов.
Ты глотаешь дымок и считаешь бесчисленные этажи,
Где под куполом крыш исчезают остатки созвездий.
В каждом стекле — крещендо немого и злого кино.
В каждой тени — обещанье встречи, морозом по коже.
Город — это пальто, что набросил на плечи давно,
Но согреться в нём всё же отчаянно как-то не можешь.
И душа, что кричала когда-то в груди соловьём,
Нынче стынет, как пар от дыхания, в сетях проводов.
Город — вечный музей. И себя не найдешь ни в одном
Из его залов, там нет для живых больше смысла и слов.
Город
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125090806519
Свидетельство о публикации №125090806519
Рецензии