Поэты

Ты говоришь, что поэты не в моде,
Кончилось время прекрасных стихов.
Если и так, тем же хуже для моды -
Я поздравляю ваш век дураков!

Ты же твердишь, что поэты сгорают,
Не рассчитав своей силы запас.
Просто поэты, мой друг, проживают
Несколько жизней за раз.

Кроме обычной — своей человечьей -
Многие судьбы героев своих,
Горе и радости давят на плечи -
Кто это выдержит столько за них?

Что же такое их убивает,
Точит на них смертельный тесак?
Просто поэты кое-что знают
О беспощадных Вселенских весах.

Вот вам на чаше - желанная книга,
А на другой — здоровье детей,
Или такой же дьявольский выбор:
Слава и... жизнь любимой твоей!

Словом, веселие до неотложки.
Мчится сирены радостный вой...
Кровью поэтов покрыты обложки
Сборников, изданных за упокой.

А говорят, что они не святые -
Эти лихие поэты в миру...
Может и так, но наступит пустыня,
Если поэты однажды умрут.

С ними исчезнет и слово живое,
Ибо оно для нас - проводник
Света небесного к сердцу любому.
Как же мы будем без них?..