На линии голоса плыла
банальная лень.
Не подарил мне своего тепла
уходящий день.
Ушел не попрощавшись,
салатный лист оплел
фисташковым мороженым прохладный мюзик-холл.
Три секунды, а небо, удаляясь, всю вину на тебя
свалило дождем моросящим, я виню себя
в том, что завишу от картины завесы дождя.
И жду, не унимаясь, и жду тебя.
Ты в ночь наступая на траву приходи
и фонариком желтеньким посвети,
прямо мне в груди, прямо мне в груди.
Фисташково-салатная мелодия любви.
А костер потухает возгораясь звездой у богов
далеких Вселенных, куранты тикают как гиганты,
которым музыка заменяет сотни слов.
Дождливые сентябри, дождливые сентябри.
Хочешь, танцуй, а хочешь, ничего не говори,
держись за притворяющееся небо, что все упадет на пол,
как голубая чашка, купол на сотни осколков.
Салатный лист с кристалликами пломбира
© Copyright: Анна Иделевич, 2025
Свидетельство о публикации №125090800612
Свидетельство о публикации №125090800612
Рецензии