Опять за окнами моими мгла,
Туманный невод воздух мутит,
А жизнь, как ветхой мельницы мольба,
Где жернова усталые не крутят.
А я бреду по переулкам снова,
Там, где фонарь— недоуменный глаз.
И нет вопроса хуже основного:
Зачем судьбою связывают нас?
Не для того ль, чтоб пьяным листопадом,
Танцуя падать на ладонь моста?
Чтоб кто-то молча принимал за лужу,
Своим ботинком брызги разнеся.
Иль смысл в самом том увяданье,
Чтоб горечью испить до дна,
Как пьют из склянки медленно смакуя,
Осеннюю зарю, что ржавчиной красна?
И может быть, не стоит и ответа,
Весь этот глас, что так терзает грудь.
Мы только шелест с ветки мирозданья,
Кому дано упасть, кому пройти свой путь.
Лишь в том отрада, что дышал и жил,
Что пил луну, как синий хмель из чаш.
Лишь в том отрада, друг мой, несомненно,
Что чувствовал я каждое мгновенье!
В чём смысл?
© Copyright: Андрей Арктический, 2025
Свидетельство о публикации №125090805757
Свидетельство о публикации №125090805757
Рецензии