Спор о поэзии

Трое сидели в кафе за столиком, уставленным пустыми чашками и смятыми салфетками. Разговор, начавшийся с невинного обсуждения нового сборника стихов, быстро перерос в жаркий спор. 

— Поэзия — это и есть поэзия, — сказал первый, строгий мужчина в очках. — Ритм, рифма, высокая образность. Всё остальное — просто игра словами. 

Второй, молодой парень в клетчатой рубашке, фыркнул: 
— А вот я пишу верлибры. Разве это не поэзия? Современный язык требует свободы! 

— Какая же это поэзия? — всплеснул руками первый. — Это не поэзия, это… что-то. Поэзию пишут поэты, а не те, кто просто ломает строки как попало! 

Третий, седой и спокойный, медленно помешал ложкой сахар в чашке. 
— Я пишу белые стихи. Как например Оксана Парзян. Рифма не обязательна, главное — сила чувства. 

— Не признаю ни белых стихов, ни верлибров! — горячился первый. — Есть поэзия, а есть не поэзия. И те, кто пишет иначе, должны называться как-то по-другому! 

Парень в клетчатой рубашке скривился: 
— Ну и кто из нас прав? 

Седой мужчина улыбнулся: 
— А ты что думаешь о Пушкине? 

— Пушкин — гений, — сразу ответил строгий. 

А как тебе:
В еврейской хижине лампада
В одном углу бледна горит,
Перед лампадою старик
Читает Библию. Седые
На книгу падают власы…

— Чушь какая!

— Э.. батенька - Александр Сергеевич любимый. Как видишь стихотворение в  свободном  ритме.

Другой продолжил:
— А Блок? А Маяковский? А Бродский? — продолжал седой. — Они все писали по-разному. 

Парень задумался: 
— Значит… поэзия — это не про форму, а про то, что трогает? 

— Возможно, — кивнул седой. — А может, правы все трое. Или никто. 

Наступило молчание. За окном шумел дождь, и где-то вдалеке проехала машина, разбрызгивая лужи. 

— Ладно, — вздохнул строгий. — Давайте ещё кофе. 

И спор продолжился.