Во сне — грифельные деревья,
тени — штриховка по воздуху,
листья у них — как забытые письма,
что не посмели дойти до слуха.
Стволы — из сломанных черновиков,
корни — в затаённой нежности,
а ветви их в небе — как линии графа,
что рисует без права на вечность.
На этих деревьях не растут плоды и гнёзда —
только тишина и тонкий гул,
словно каждый из них — прощальное
прости,
что кто-то в себе не вслух
промямлил,
а дерево взяло и стало
светиться им в полутьме.
Деревья стоят — не требуют,
не жаждут,
не знают, зачем им расти.
Они просто есть.
Как бывает печаль,
которую не с кем
разделить.
Я иду между ними —
и воздух ломается,
как карандаш в чьей-то усталой руке.
И кажется, если дотронуться,
вся тишина
распадётся на
пыль на щеках и
в клочья во сне.
Но я уже не касаюсь их.
Я знаю:
эти деревья — не отсюда,
они — из тех мест,
где боль превращается в графит
и корчится —
в деревья.
Грифельные деревья
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125090805282
Свидетельство о публикации №125090805282
Рецензии