Дорога

Она уходит в даль, за поворот туманный,
Где небо и земля сливаются в черту.
То лентой серебра, то пылью раскалённой
Манит тебя в пути свершить свою мечту.

Её топтал прохожий рьяно до предела ,
Копытом, колесом, стопой босой своей.
Она впитала звон подковы заржавелой
И шёпот путников на много сотен дней.

По ней бегут ручьи от ливней повседневных,
Её печёт июль жарой, без облаков.
Мороз ей чертит вдоль узор из жил коллейных,
И носиться пурга на вея холодов.

Она вилась меж гор, взбираясь к самым кручам,
Тонула в ковыле, терялась в тростниках.
Чтоб вдруг возникнуть вновь, под силами могучих,
Кто проложил её на собственных руках.

По ней брели в цепях, плененные солдаты,
И триумфальный взвод с победой проходил.
О ней слагали все сонеты и баллады,
И кто по ней здесь только не бродил.

Она бывает грубой, битой и помятой,
Бывает — гладкой, ровной, как асфальт.
Бывает — детской сказкой с запахами мяты,
Бывает — словно призрак ищущий гештальт.

На ней встречают день и провожают ночи,
На ней теряют всё и обретают вновь.
Она заветный шанс дает всем, кто захочет,
Пройти и обрести друзей или врагов.

И суть пути как жизнь, веками неизменна,
Она златая нить петлявшая в дали.
Дорога в сто миров… окутает мгновенно
Всего одним, единственным, желанием твоим.