а это, говорят, пройдёт, пройдёт,
моя любовь и все другие чувства,
порез во тьме омоется дождём,
рекою, убегающей из русла
её прозрачной, ледяной водой,
источником любой приличной жизни,
мне осень наступает на подол,
сначала искоркой златою виснет
в сознании, а после пропадёт,
погаснет в темноте и увяданье,
дороги наши город разведёт,
укроет нас машинами, домами
такси одно уедет на вокзал,
другое - в лес берёзно-земляничный,
ты узелок на память завязал,
а я его забыла в электричке
забыла всё: и как тебя зовут,
и ночи, и херню на постном масле,
я без тоски и радости живу,
лишь лица смутные мне снятся, снятся ..
сентябрь дней не прекращает счёт,
снимая с них оранжевую пену,
туман по скучным улицам течёт,
и я в нём исчезаю постепенно
а это, говорят, пройдёт, пройдёт..
© Copyright: Валерия Воротильникова, 2025
Свидетельство о публикации №125090803393
Свидетельство о публикации №125090803393
Рецензии