Пуля прошла не на вылет,
Но главное, кость не задев.
Из чёрной прорези вылит
Мягкий и красный вельвет.
Бордовые липкие лужи
Стекаются змейкой в одну.
Скальпелем чертят все глубже,
Больше крамсают дыру.
Пинцет ковыряет рану,
Уходит неспешно на дно.
Мертвеет все, точно дурманом.
А он все цепляет, все ищет ядро.
Полчаса, час, может дольше.
Пол-литра, один, полтора.
Комната меркнет все больше.
Всюду снуют доктора.
Вороны кричат над карнизом,
Пролетают, смеются едва.
Мне сейчас верх, все что снизу.
С кушетки висит голова.
И не расскажут, не правда,
Все что услышишь все ложь
Нету больнее награды
Коль любимый на гибель похож...
Шов
© Copyright: Мара Соловьева, 2025
Свидетельство о публикации №125090803358
Свидетельство о публикации №125090803358
Рецензии