Вы ходите толпами, толпами,
Стадами незрячими.
Тёмных называя пророками,
Презираете все настоящее.
Вы ноете, жалкие глупые.
В очередях безформенных
Стоите, беспечно покуривая,
И ждёте ложью обмолвленные.
Чего же вы ждёте крикливые?
Смрад, что на землю стелится
Или же вопли невинные,
Что перед смертью у девицы?
Землю пороками веете,
Колетесь, пьёте, ругаетесь.
Станете хуже, черствее и тем,
Кто так против покаетесь.
Покаетесь, спросите, бросите,
Перед будущем что-то сказав
Через время вы все успокоитесь,
Зная, что лучше открыть глаза.
И надеюсь не пройдёт полвека,
И будет в мыслях выжжено,
Что один из долгов человека
Стремится к возвышенному.
Толпы
© Copyright: Мара Соловьева, 2025
Свидетельство о публикации №125090803348
Свидетельство о публикации №125090803348
Рецензии