Если выйду замуж, то только за Поэта!

/Если выйду замуж, то только за поэта!
Твердила одна знакомая, про это.../

Я встретила ее случайно,
Она торопилась домой...
Она немного краснела,
И в разговоре был сбой...
Отмахивалась от ответов,
В вопросах напор держала:
- Так же, пишешь, как раньше?
- Пишу, а ты?
Она опять промолчала...
- Я слышала, ты вышла замуж
За общего нашего друга?..
Она нервно улыбалась,
Отмахивалась, с каким- то испугом...
Мне не хотелось ее пытать...
Двадцать лет нас изменили...
- Торопишься?!
- Да, надо бежать!
А, ты, все там же,
В той же квартире?!
- И не дожидаясь,моего ответа,
Сумочкой помахав,
Юркнула, как комета
Так ничего не сказав...
Вечер насупил брови,
Люди спешили в дома
Никто меня не неволил,
Но, я мимо дома прошла...
Парк совсем оголился,
И голубятню убрали,
Холод снова явился,
И небо тучи достали.
Сумрачно,неуютно,
И мысли ломают шаг:
Встреча мелькнула будто,
Чуть отразившись в глазах...
Он... Нравился многим, не скрою,
Мы были в него влюблены:
Но, я не пошла за толпою...
(нехорошо , уводить от жены)
А жизнь ломала устои.
А он, был заметный поэт...
Много чудил, много пил и строил
Не совсем, понятный сюжет.
Поэзия меня занимала,
Я уходила в себя,
Я Нишу свою искала,
Своя уводила стезя.
И вот, эта встреча!
Я знала, что встречу ее...
... Выплыл весенний вечер,
Нас много, мы пьем вино,
Мы собрались на квартире,
Повод не помню, какой!
Пили, смеялись, читали, шутили,
И были довольны судьбой...
Он, объясняться, стал грубо...
Ловил мой смущенный взгляд,
Это было картинно и тупо,
Я что- то, бросила, невпопад...
Ушла в слепом раздражении;
Горело лицо как в аду,
И помню ее движение,
Она подхватила игру:
Таких, как она, немного,
Но знают, чего хотят!
У них - прямая дорога,
Редко, назад глядят.
Стихи она не писала,
Но, ловко дурила нас...
Что- то, там, тихо читала,
Не поднимая глаз...
Премьера была не шумной:
( Он,все ж,от жены ушел...)
Жаль, поступил неумно,
Но, и с ней, себя не нашел!..
В стихах появились нотки
Намеки его на любовь...
Но, строчки ползли как колготки,
Не задевая, кровь...
И вот, она, эта встреча...
Смущение ее иль мое?!
( Размашисто увековечил
В стихах, он имя ее...)
Нет, это не зависть!
Он нравился мне, как поэт,
Как по цеху, товарищ,
Как человек, излучающий, свет!
Я,верила в его призвание,
Думала, стойкий талант...
Но он, как многие,
Разрушил  старое здание,
И потерял" бриллиант"...
Чувствуешь, фальш неуместную...
Строчки стихов притворны...
И не веришь в любовь его пресную,
- И не веришь в прелесть"Мадонны"...
Правда, дочку в строчки втиснул ...
Не унять отцовское торжество!
Но, гложут душу мысли:
Стихи- то вышли...
Но, вряд ли признали
Автора прежнего, своего!
"""
Старая тетрадь/