Мы лишние. Нам говорят: «Молчать».
Здесь всё продали — даже смех и душу.
Но слово — пуля. Слово — вечный факт.
И пуля в цель найдёт того, кто слушал.
Нас вычеркнул экран из чьих-то снов.
Нас заменили лайки, котировка.
Но стих живёт. И он сильней основ,
что рушатся быстрее заголовка.
Слова — как снег. Они сойдут с небес,
чтоб замести торговые витрины.
И тишина запомнит наш протест
Он вечен, чем истлевшие картины.
Поэт не нужен? Значит, мир мертвец.
И всё ж поэт — последний, кто не продан.
И если слово выстрелит вконец —
оно вернёт бессмертие народу.
Поэтам
© Copyright: Аня Добрая, 2025
Свидетельство о публикации №125090802548
Свидетельство о публикации №125090802548
Рецензии