***
Чернила высохли, и в пальцах легкий хруст,
И белый лист заполнился строками.
А под окном зацвёл сирени куст,
И небо серебрится облаками.
И снова я склоняюсь над листом
И начинаю вольный пересказ,
И, как художник пред натянутым холстом,
Штрихом последним завершаю свой рассказ
Наедине с природой
© Copyright: Михаил Кузьмич Анисимов, 2025
Свидетельство о публикации №125090802259
Свидетельство о публикации №125090802259
Рецензии