Не надо писать. Всё равно не поможет.
А если наглеют, то сразу по роже.
Осколки Вселенной летят на задворки.
И жизнь прочитал я от корки до корки.
День стелится сплином. Лежать не охота.
И птицы не клином — крылом самолёта.
Распахнуто небо, но все же без смысла.
Проспать до обеда. Тоска вновь повисла.
Не супергероем, а мягкой игрушкой
Лежу я с тобою на взбитых подушках.
И странные мысли серпом по запястьям.
А хочется счастья, обычного счастья.
Сплин
© Copyright: Дмитрий Таратынов, 2025
Свидетельство о публикации №125090802225
Свидетельство о публикации №125090802225
Рецензии