Тротуар

 Мне б вернуться туда
 и на кромку того парапета.
 Там полшага всего-то с него,
 но божественный вид-
 Без билетов зовущий моё
 бестелесье на небо-
 в жизнях, полных любви,
 миллионно мелькнувших за миг.
  Мне б вернуться туда.
 Впрочем ветхая рулит причуда.
 Этот опыт и вкус…
 Послевкусие тоже во мне-
 Позволяющих сквозь
 прохиндеев глядеть
 и остуды.
 Не топить и не смешивать
 горе и беды в вине.
  В обезвоженность,
 в обезлюбовье
 бросаю букеты.
 Марфам, Гретам, Лаурам
 не дождавшимся принцев своих.
 У кого до полуночи
 тыквами стали кареты.
 И кому не написано
 в метриках судеб иных.
  Братьев разно-имённых
 обнимаю с тоской под напёрстки
 их глазами пытаясь поймать
 заблудившийся взгляд.
 Души их бесприютны.
 Нераскаянно-мёрзлы и жёстки.
 И по детски заплаканы в гневе,
 а то ли любя…
  Ровно там и всегда я-
 куда не ходило безволие.
 Тротуары, причалы, бистро
 безусловно не в счёт.
 И не в счёт
 бесконечность значений
 несметных «Асторий»
 И плевать, что охоту за мной
 декларировал чёрт.
  Плотно в швы
 городские застрочен:
 -Привет карантинам!
 Тут пугай не пугай
 микромиром,
 но в общем числе-
 Я открыт рококо и барокко
 и даже ампирам.
 Если кровью чужой
 не предложат расплатою мне.
  Я же вижу- Простите-
 последствия переформата-
 в коем слишком навязчив,
 обыден
 «Стокгольмский синдром»
 Здесь и сам понимать
 прекращаю реальность без мата.
 Словно жертва
 чертякой-охотником
 сам и ведом…
  Потому и петляю…
 И бью из угла и наотмашь.
 Здесь сейчас и сегодня
 во мне не по возрасту прыть.
 Я дарю себя ВАМ-
 тем кому не предложена помощь.
 Сей же острой строкой!
 Просто завтрашней
 может не быть…