Никто не поёт, никто не летает.
В тумане лунный диск плутает...
Сюжет до боли мне знаком,
но здесь чего то не хватает;
коня и ёжика с узелком.
Вот в чаще леса ухнул филин.
У птиц мозги то без извилин.
Им кажется они поют,
они ж проблемы создают.
Но через час туман растает.
Всё оживёт всё заблистает;
листва, трава, зелёный ельник...
Сентябрь. Восьмое
Понедельник.
Сентябрь. Восьмое. Понедельник
© Copyright: Надежда Смирнова 14, 2025
Свидетельство о публикации №125090801728
Свидетельство о публикации №125090801728
Рецензии