Восьмидесятый. Мы в деревне с мамой.
Олимпиаду смотрим по ТВ.
Мне десять лет, и я проснулась рано.
Поет о спорте весело певец.
Несёт газеты утром почтальонша, –
"Российскую" и местную "Борьбу".
Всего пять строк несчастных – не колонка:
"Высоцкий умер"... Даже смерть – табу,
Того, чей завораживал нас голос,
В любом дворе он мог звучать с утра.
Совсем не стар, для смерти – явно молод,
И вдруг ушёл, как будто жить устал.
И думалось: как так – четыре строчки,
Ведь умер знаменитый человек!
Как будто бы небрежный смерти росчерк
Забрал из жизни гения у всех.
А на экране – спорт, и мир, и счастье...
Торжеств и будней непрерывный бег.
Олимпиада. Похороны наспех.
Лиц океан. Июль. Двадцатый век.
Восьмидесятый
© Copyright: Маргарита Курочкина, 2025
Свидетельство о публикации №125090708000
Свидетельство о публикации №125090708000
Рецензии