тот самый эскпромт

этот город,
как шрифт Braille
для слепых рук
любовь?
от неё остался лишь сигаретный окурок
это тот самый экспромт,
что ты не услышала вдруг,
когда я кричал его прямо на ухо,
ведь факсимиле всех этих чувств –
лишь просто груда листьев и мусора
в компрессоре слов
закончилось олово
да, этот бетон не на век,
а лишь – саркофаг для прожитых лет,
как брак в наборе из «Лего»
из глаз твоих струится песок,
но ответа нет,
а мне
видать
уже не бывать
основателем света
на качелях и с ветром
с одним круассаном,
вместе не плыть
на бумажном корабле
это глубже, чем просто на дне
не найти себя
и не полюбить заново на рассвете,
а просто выжечь все буквы в труху
я драматург, что в театральном пуху
крайне погано сыграл
я ставлю на карту, но всегда не на ту
и какие тут, сука, овации
меня перед сном снова звали
пришельцы по рации
увы, но я не стану цветком
внутри чужой медитации
это искусство?
нет, это просто дурачество
попытка быть чуть интересней,
чем есть, но в целом
я немного устал
от процесса –
являться собой
и любоваться уродством,
не понимания,
зачем продолжать
и бороться,
ночью глядя
в зеницу колодца