Люди все кажутся звуками
Странными, дикими, глупыми,
Громкими, тихими, разными...
Странными — но и прекрасными.
Крик, как у раненой птицы,
Может в сердцах возродиться,
А может вернуться поныне
И скрежет по старой картине.
Или останутся в памяти
Скрипы заснеженной наледи,
Скрипы деревьев в зимнем лесу,
Скрип от груза на лёгком тросу.
Мы же все слышимся мнимыми,
Речи ведём пантомимами.
Страшно боимся мелодии,
И от себя ждём пародии.
Прячемся пятнами грязными,
Мнёмся, как глина бессвязная.
Кажется — раз, и всё, треснули,
Крошится всё бесполезное.
Хочется чайкой на вылете,
Пулей в ужасном периоде.
Может, возгласом, как от ножа,
Или воплем с того этажа,
Рвать и метать, как потребует
Сердце, что снами не ведает,
И не смиряться с падением,
Бродя наяву привидением...
Non legato
© Copyright: Мара Соловьева, 2025
Свидетельство о публикации №125090706551
Свидетельство о публикации №125090706551
Рецензии