Отсекли пуповину,
Не дыша - на весы.
Три кило с половиной.
Сын!
Грудь, совсем неумело,
Не давая кричать,
В спешке брызгая белым,
Мать.
Школа, первая тройка,
И последний звонок.
Между ними немалый
Срок.
Запыхавшийся скорый
Марш славянки стучит.
В край, в разрывах который,
Мчит.
Стук. Из военкомата.
Капли слёз на печать.
Он ведь мог не солдатом
Стать.
Для чего же рожала?
Не дожил до седин.
Что на свете осталось?
Сын.
В этой жизни так надо:
Форма, поезда стук.
Возвращайся с наградой,
Внук!
©Владимир Плехов
05.01.2024
Сын
© Copyright: Владимир Плехов, 2025
Свидетельство о публикации №125090706488
Свидетельство о публикации №125090706488
Рецензии