Скорлупа

Цыплёнок в скорлупе сидит
И изнутри на жизнь глядит.
Не знает, кто и как живёт,
Свою он жизнь лишь здесь ведёт.

Ему тепло, да и никто
Не навещает здесь его.
Он изолировал себя,
Быть может это и не зря.

Не хочет склок и суеты,
Скандалы тоже не нужны.
И нет ни зависти, ни злобы,
И не нужны ничьи приходы.

Никто не трогает его.
Так жить, быть может, хорошо.
Но скучно вдруг цыплёнку стало,
Он по скорлупе стучит упрямо.

И вот разбита скорлупа,
И вылезти уже пора.
И что же видит? Белый свет,
Которого прекрасней нет.

Да и зелёная трава
Там, где цветущие луга.
И ароматом согревает,
Цыплёнок даже замирает.

Не понимает, как он жил
И столько время упустил.
Жить в скорлупе конечно можно,
Сидеть в ней вечно не возможно.

Ведь столько красоты вокруг,
Не разглядеть так сразу вдруг.
Он много нового открыл
И счастья море получил.

Открыть смог множество дорог,
Что исходить теперь он мог.
Открытий много совершил,
Лишь в скорлупу он не спешил.