Белгород

Белгород, апрель 2025, янтарь заката.
На остановке парень «стреляет» телефончик.
«Помилуй Господи» — сменило слова мата.
Не будет этот день когда-нибудь закончен,

Он остаётся ряской на глади отражений,
Узором от осколков на раненых домах,
Разливами тюльпанов, палитрами сирени.
Необычайным холодом на мертвенных губах.

Салютом первым и последней горстью
Земли на крышку. Царство в небесах.
Ножом по сердцу не тупым, а острым,
Бегущими по следу слезами на щеках.


Рецензии