Не понял, когда я сказала,
Что о тебе не хочу писать,
Но, как бы тогда не звучало,
Теперь уж придётся понять.
Я плакала, долго кричала,
Но строчка идёт в печать.
Ты посмотри, как искрится
Чёрным по белому стать.
Поэт - это мученик жизни,
Обиженный строгой судьбой.
Со скрипом он зубы стиснет,
Наденет пиджак влитой,
И небо над ним повиснет
Гильотиной над головой,
Словцо с языка лишь брызнет,
Прогнувшись под чёрствой губой.
Замашкам он царским поддался,
В кругу, пред густой толпой,
Но голос один отозвался,
Разлившись больной рекой.
Поэт просто так не напишет,
От скуки не станет звездой,
Не будет мечтать о престиже,
Не станет собакой цепной.
Ты почему неподвижен?
Неужто не тот настрой?
Ты даже ещё не унижен...
Так стих не понравился мой?
Мученик
© Copyright: Фролова Софья Сергеевна, 2025
Свидетельство о публикации №125090700591
Свидетельство о публикации №125090700591
Рецензии