Сентябрь заползает в город, как старый кот
На мягких лапах дождя, промокших насквозь.
И солнце, как плед дырявый, – не греет,
Лишь тени длиннее, да в горле жжет.
Повернувшись криво, и слово застрявшее в груди,
Как ком осенней листвы, забытый в углу двора.
И мысли – как мухи, назойливо вьются впереди,
Бессмысленно бьются о грязные стекла утра.
Тоска – это плесень на сердце, налёт
Заброшенных чувств, не высказанных в нужный час.
И кажется, время запуталось, тянется вброд,
А в памяти – только обрывки наших фраз.
И кофе – как черная жижа, не бодрит ничуть,
Лишь горькое послевкусие застывшей лжи.
И хочется выть, запрокинув лицо в пустоту,
Но вместо этого – просто дрожишь.
Осень – хандра, затяжной монолог
С самим собой, да с промокшим от слез окном.
И выхода нет, я как тот старый кот,
Что видит лишь серый пейзаж и тоску, поселившуюся в нём.
Сентябрь
© Copyright: Михаил Йорк, 2025
Свидетельство о публикации №125090700581
Свидетельство о публикации №125090700581
Рецензии