Простите мне, друзья, я столько пропустил

Простите мне, друзья, я столько пропустил
Событий, путешествий и рассказов,
Историй кто и как что пережил,
Походов в театр, выставок, показов..
Увы я закопался в будней — ил.

Во мне теперь бурлят лишь адреса.
О, сколько их в Москве — песку на зависть?!
Во всём том видеть бы хотелось чудеса,
Но их так много что мутнеет память,
в ней столько запахов с квартир и голоса.

Не много радости когда ты лишь курьер,
Когда доставка 100 рублей и дождь как с душа?
Когда за счастье видеть интерьер,
Его клочок, и узнавать в нём душу,
Вручив пакет из Перекрёстка или суши?
Коллеги, вам душевных тел, не просто туши!

И есть же прелесть в этих странных днях
Как листопад осенний — двери, двери, двери...
Подвешенные словно второпях,
Иль возведённые как раньше в крепостях,
Иль словно рёбра хрупкие и стёртые ламели.

А домофон, парадная и лифт,
Охранники и и тысячи консьержек...
И каждый тамбур так красноречив,
Как памятник стоящий над умершим.

Мне будет нравиться всё это вспоминать,
И я намерен задержаться здесь полгода,
А впереди ещё любимая погода,
И шины будут как по-белому писать.

А помните как Цой курил в Игле
В окно, когда приехал к Дине?
Домов, в тумане, серое желе
Так словно смотришь с айсберговой льдины.

Мне тоже нравится такой короткий взгляд,
Гроздь ракурсов на этот пёстрый город.
И ты глядишь и на тебя глядят...
Не фотосессия, а глубже -- разговоры.

Обычно знаешь хорошо район,
Любимые места, кольцо работы,
А прочий город как случайный сон,
Не врезавшиеся в память, фоном, ноты.

А тут ты в испытаньях узнаёшь
Характер той с кем ты прожил полвека,
К которой каждый раз как вновь идёшь,
И появляются объёмы человека.

Тень, светотень, блик, полумрак...
Там родинка, здесь шрам, а тут растяжки...
Мне кажется у нас не просто брак,
А что-то большее, чем штамп-печать в бумажке.

Второй медовый месяц может быть,
Хоть знал её как знают лишь таксисты.
Так хорошо, и дай Бог не остыть:
Когда пешком, так улицы мясисты.