Странный музыкант

Стянулись тучи, сгущалась мгла,
Мир уходил во мрак из стекла.
Но шёл он, певец не отсюда, иной,
И нёс свою правду над вечной землёй.

Никто не сказал, откуда пришёл,
И мать не шепнула, где корень нашёл.
Для нас, тружеников, важно лишь то -
Что он несёт в ладонях свет или зло?

Его называли - бездомный, чужой,
То вестник безумья, то слуга тьмы самой.
Но он лишь играл, и в аккордах его
Горела вселенная - и добро, и зло.

У костров он плясал, как огонь в траве,
И тени на полях сходились в безумном заре.
В тавернах слагал он стихи и мифы,
И мир отзывался, как стук над обрывом.

Жизнь его - странствие, без прикрас,
Лишь музыка вечная вела его в нас.
И в полночь, когда тишина как гранит,
Он явился - и голос его горит:

«Слушайте, люди! Я сделал один
Путь мой из нот, что рождён из глубин.
Бросьте заботы, и слушайте звон,
Что выше времён, что заразнее чем мор!»

И каждый, кто слышал, не мог до конца
Понять: это плач или смех без лица?
Но знали одно - в его диком строю
Скрывалась истина, вечный зов, к бытию.

Он пел, и народ забывал про года,
Всё меркло вокруг - и тоска, и беда.
И даже скептичный, суровый ум
Вдруг слышал сквозь шумы небесный гул.

А мы жили днями, простыми, пустыми,
Где радость - в тишине, где покой незримый.
Но музыкант, вечный странник и брат,
Всегда возвращался - и снова играл.

Он требовал мало - лишь хлеба кусок,
Да тёплый огонь, да вниманья глоток.
И шёл он опять, растворяясь во мгле,
Оставляя свой след — в народной душе.

И вечность запомнит его приют -
Там, где странные ноты в сердца войдут.
И пусть он один, но в его тишине
Звучит вся вселенная - и во сне, и во мне.