Старый бакинский дворик

Я жила в Ичари шяхяр(в "старом городе"),где улицы переплетаются,как ноты на партитуре. Жизнь в нашем дворике,том самом, что зовут "итальянским", текла по своим законам. Это как свой мини мирок в огромном городе. Здесь как-будто и воздух был особенным, наполненный своими ароматами: жареных чебуреков,пахлавы*,пряностей и крепкого чая, который  заваривал  наш сосед с первого этажа- дядя Мамед. Балкончики здесь действительно напоминали причудливую партитуру- то ли от бельевых  верёвок , то ли от глицинии, что каскадом ниспадала вниз.
 Каждый праздник, да и просто субботние вечера, превращали двор в сказочную скатерть-самобранку.В центр выносили столы, ставили их в ряд и накрывали скатертями. Именно в этот момент начиналось волшебство, на столе появлялись разные яства: дюшпяря* от  тёти Гюльнары, плов от   тёти  Захры, кутабы от мамы(она их готовила по особенному рецепту, с зеленью и грецкими орехами). Смех, разговоры о футболе, песни под аккордеон дяди Тофика, сливались в некую симфонию нашего двора. Здесь не было чужих. Здесь все были роднёй, пусть и не по крови.
 В один из таких вечеров, тётя Зейнаб объявила всем, что к ней из Ростова приезжает племянник, поступать в филармонию. По прошествии нескольких дней, в один из наших вечерних посиделок, мы увидели того самого племянника. Это был высокий,худой паренёк. Он стоял на общем  балкончике, возле квартиры тётушки Зейнаб, смотря вниз на наше весёлое застолье. Его глаза выражали такое удивление, словно он попал на чужую планету. В руках он бережно держал футляр.
-Руслан, спускайся к нам ,бала*-крикнула тётушка Зейнаб. Он у меня такой стеснительный.
 И в самом деле, Руслан был очень застенчивым парнем.Говорил мало. Его зелёные глаза, скользили по лицам, по еде на столе,будто он искал знакомые ноты в незнакомой мелодии.
-Руслан, а ты не сыграешь нам на скрипке?-спросила тётя Зохра.
Все замолчали,с любопытством глядя на Руслана. Даже дядя Тофик притих,положив руку на меха аккордеона. Двор,как терпеливый дирижёр, давал парню настроиться. Щёлкнули замки футляра. Руслан достал скрипку(тёмного дерева,с матовым блеском). Приложил её к плечу,поправил смычок. И вот...смычок коснулся струн. Это был лёгкий звук, как  будто дуновение ветра с Каспия, который  пронзил вечерний воздух. Мелодию,которую играл Руслан,звучала с такой искренностью и грустью,что она обволакла слушателей,касаясь потаенных струн души. В этот момент каждый из присутствующих за столом,думал о своём  сокровенном. Кто-то думал о потере,кто-то о неразделенной любви,кто-то о несбывшийся мечте.
 Руслан играл,забыв кажется в тот момент о публике. Он играл свою тоску,свои надежды. Казалось,будто он не дышал.
 Когда прозвучала последняя нота,во дворе повисла тишина. Не пустая,а какая то  наполненная.
Тётушка  Зейнаб кивнула Руслану и улыбаясь сквозь слезы ,сказала:
-Теперь твоя музыка здесь в Баку пустила корни.
Под  сводами балконов-нот,бакинского "итальянского"  дворика,  зазвучала новая гармония-сотканная из мастерства,тоски ,тепла  соседских сердец и  звенящей струны скрипки.
Так получилось,что я давно переехала и живу в другом районе,да и соседей уже многих нет. Традиции накрывать столы и собираться всем двором на вечерние посиделки ушли в забытьё. Но я  очень часто захожу в свой старый двор ,вспоминая разные моменты из жизни нашей дворовой семьи,наполняюсь той самой атмосферой гармонии и теплоты,которые когда то наполняли этот двор.

Дюшпяря*- азербайджанская национальная кухня. Маленькие пельмени.
Пахлава*-азербайджанская сладость
Бала*-малыш(азерб.яз)