Который день нет сил вставать с постели,
Который день я в форменном бреду,
Гневливый ангел сбил все мои цели,
Назвав дурным, что в церковь не иду.
Что ты, мой ангел, знаешь о потерях?
Не зная бед, летаешь в облаках,
И морщишь нос от бурь моих истерик,
И осуждаешь мой наивный страх.
А мог бы сесть на краешек кровати,
И повздыхать в болезненной ночи,
Твое участие мне было б очень кстати,
Побудь со мной, мы просто помолчим.
И оттого, что кто-то в этом мире
Сумел понять, увидел мою боль,
Мне станет легче, и светлей в квартире,
Задышит дом, и скрипнет антресоль.
И я вернусь к себе, к своим истокам,
Рукой дрожащей чаю заварю,
Я плыл так долго к берегам далеким,
А пришвартуюсь снова к октябрю.
Я ржавым боком прикоснусь к причалу,
Матросы осени завяжут сто узлов,
А по весне начну свой путь сначала
К манящей кромке дальних берегов.
Болезнь
© Copyright: Настасья Димова, 2025
Свидетельство о публикации №125090704340
Свидетельство о публикации №125090704340
Рецензии