Семьдесят третья осень

Всё ближе осени дыханье,
Скатилось лето в урожаи.
Загонят скоро за Можай
Дожди его благоуханье.
Преддверье хлябей, холодов,
Готов пленэр к листве опавшей
И скоро мётел грубый рашпиль
Разбудит утром храпунов.
Осенняя привычна грусть.
Грядущая семьдесят третья –
Очередной намёк на суть
И зыбкость совершеннолетья,
Заученного наизусть.

Не отвечаю на звонки…
Не лень, а просто их не стало.
Пространство от меня устало,
Дружб поистёрлись позвонки.
Друзья в разбеге дум и лет,
Таких же, как мои, немалых.
Своих проблем, хлопот навалом,
Шлю в мыслях каждому привет!
Подарком лайки под стихом
И поздравления на праздник.
Пейзаж на выставке оказий,
Картина жизни кипятком.

Зато полно звонков с небес
О неизбежно предстоящем,
Мошенники звонят всё чаще,
В Сети разгуливает бес.
Короче жизнь у новостей,
Чем у подёнки, день живущей,
Ложь выдают за хлеб насущный
И кормят им стада людей.
Не слышен звон колоколов,
Колокола давно не в моде.
Иконой – ценники, штрих-коды
На распродажах для лохов.

«Ничто не ново под Луной»…
Теперь под ней ничто не свято.
Священники идут в солдаты,
Чтоб защищать алтарь святой.
Другие служат Сатане,
Венчают геев, лесбиянок,
Под одобренье Ватикана
Исправно молятся войне.
Ничтожна жизни, слов цена.
Слеза ребёнка – капля в море,
Безбрежном, полном слёз от горя,
Беды по имени Война.

Смириться, втихаря дожить,
Спать, наслаждаться тишиною,
Кормясь иллюзией покоя,
Умерить чувств, желаний прыть?...
Чем не удел для стариков, –
Кряхтеть, купаясь в светлом прошлом,
В котором не царила пошлость
И почитали быль веков.

Прискорбный до тоски удел –
Покорно превратиться в овощ
Жрать, не отсвечивать, Бог в помощь,
Среди унылых дел и тел.
Увы, иль к счастью – не дано,
Советские неисправимы!
Мечты, желания, всё живо,
Не шкурных планов громадьё,
Есть, чем делиться с миром, но…

Не отвечаю на звонки…
Сам не звоню... Боюсь тревожить
Судьбу звонком неосторожным,
Чтоб не услышались оплошно
В ответ короткие гудки.

Рига. Сентябрь 2025 г.