На мосту

   
   Был погожий сентябрьский вечер. Узкая мелкая речушка неторопливо несла свои воды с юго-запада на северо-восток, сплетаясь на мелководье с водорослями, свивала зелёные косы, переливаясь на закатном солнце. Мы с другом остановились на мосту и посмотрели вниз.
   До поверхности воды было метров десять, не больше. Прыгать было не то чтобы страшно, скорее неприятно. Я попытался мысленно представить себе как это  будет : я стремительно погружаюсь в холодную воду и мои ноги увязают по колено в грязной жиже илистого дна.
Внезапно пришла мысль и спросил:
- А за сотню прыгнул бы?
- Нет. - решительно покачал головой друг. - Не прыгнул бы.
Последовала небольшая пауза, и я мысленно порадовался за своего лучшего друга.
- А за тысячу, - он посмотрел на меня наполовину жалостливо, наполовину фанатично. - За тысячу прыгнул бы.
  Тысячу целковых были в ту пору приличной суммой.