Привычки

Вредные привычки не такие уж и вредные, если дружат с поэтом,
и раз раньше офицеров от солдат отличали по эполетам,
то пусть теперь от обывателя поэта отличает привычка –
склонность видеть мир сквозь призму листка и горелой спички.

Ведь дым, он, знаете ли, тоже метафора, как и сигаретный пепел,
и кашель утренний, проклятый, сухой – он лишь симптом, за которым слепят
огни, дрожащие в полумраке комнаты, где муза блуждает, как тень,
и ищет рифму к слову "лень", да так, чтоб избежать повторений.

И кофе, крепкий, черный, как смоль, он тоже ведь необходим,
чтоб выгнать сон, упрямый, как моль, и с ним затеять интим,
интим словесный, где слова – тела, сплетенные в странный узел,
и каждый звук, как выстрел, резок, пронзителен, грузен.

И алкоголь, конечно, куда ж без него, верного спутника мысли,
он растворяет рамки, как мираж, и в бездну ведет, как чумные крысы,
он отпускает душу, как птицу, в свободный, пьяный полет,
где все возможно, все дозволено, где каждый черт – эстет.

И перегар с утра, навязчивый, как гость непрошенный,
он – эхо ночи, блуда пагубного, в стихах воплощенный,
он – напоминание о бренности, о скоротечности бытия,
и о том, что после каждой пьянки ждет лишь мучительная ломка моя.

Но разве это важно, когда строки, как дети, просятся на свет,
когда рифма сама в руки течет, и выбора просто нет,
когда мир вокруг – лишь хаос звуков и красок, требующий порядка,
и ты, как бог, творишь из этого хлама нечто новое, без оглядки.

Пусть говорят, что мы больны, что жизнь свою мы губим,
что тратим время на отчаянную дрянь, что вечно в тупик рулим,
но мы-то знаем правду, знаем цену мгновения,
и то, что лишь в безумстве рождается откровение.

Так пусть же дым клубится, кофе льется, вино бурлит,
пусть муза держит нас в ежовых рукавицах. Пусть не спит
пока мы пишем, пока мы живы, пока дышим и страдаем,
пусть обыватели завидуют, пусть проклинают, пусть не понимают.





***
Всё описанное в стихотворении является вредным для здоровья.