Годы летят листопадом,
всё без прикрас обнажая.
Вам за терпенье награда -
старость. Вы этого ждали?
Всем ведь казалось, не будет
старости, тела в морщинах.
Мудрость вот только прибудет,
чтоб разобраться в причинах:
что-то и где упустили,
с кем-то напрасно расстались...
Жили, как будто гостили.
Суть - для чего же старались?
Бунт? Нет, не бунт, осмысленье
тщетности ваших усилий.
Чу! Наступило прозренье.
Ждать больше нечего. Или...?
Годы летят листопадом
© Copyright: Ирина Трубецкая, 2025
Свидетельство о публикации №125090702958
Свидетельство о публикации №125090702958
Рецензии