Ещё уже мертва...

Начало осени. Уныло, но светло,
подёрнутые патиной деревья
ещё хранят немолчное тепло,
ещё трепещут птицы в подреберьях...

Пожухли листья, август постарел -
скончался - похоронен... похоронен...
как много им не завершённых дел,
как мало в бормотании вороньем
надежд, мечты да просто шалых нот,
но важные задумчивые птицы
так по-хозяйски раскрывают рот,
что хочется послушно подчиниться

и, голову склонив, брести вперёд,
языческую приближая тризну,
до дня, когда и осень пропадёт,
и голуби, рассевшись по карнизу,
за здравие начав - за упокой
своркуют поминальную записку...
ещё (уже) мертва- "но шапки не долой"
во избежание казни за убийство...

И как понять расставленный не в ряд
посмертный список, но не поимённо...
так много и так громко говорят,
так мало смысла в болтовне сезонной..

Ну и к чему - увядшей красоте
нести слова, дотрагиваться словом,
в изысканной копаться простоте
смешно и пошло, смерть взяв за основу...

Я расшифрую или это - ты
поймёшь о чём не написали - что же...
не отрицание бесценной пустоты
имеет место быть, но невозможно
дойти до слов, не писанных тобой,
тем более, если учесть, что слово -
мысль, обескрыленная головой,
птах, приручённый птицеловом...

Начало осени... Птиц диких небеса
качают на невидимых потоках...
Всё в неуёмных птичьих голосах -
от Бога.