А на том берегу

а на том берегу суета не успевших пожить,
в небе бродят мечты черной молнией прошлого века.
Бог, конечно, не фраер, и точит созвездий ножи,
на того, кто вчера был, наверно, еще человеком.
эта пристань плоха, доски гнутся и сыпят труху,
эта воля не та, и никто здесь собою не станет.
Бог, конечно, не фраер, ему там видней - наверху...
только жизнь на земле, словно осень, туманом растает.

и неважно, поверь, кто был прав этим летом мечты,
и неважно, что ветер встревожил осиплостью голос.
разучился смотреть в телевизоре глупые сны,
научился лежать на гвоздях бесконечности голым.
научился не ждать, не просить и не видеть луну,
в этой жизни и так много тех, кто без устали воют.
Бог, конечно же, сможет еще подарить всем весну,
только псы подземелья не зря ведь укрытия роют.

я б Его попросил, чтоб остаться в реальности снов,
здесь надежда цветет нежным злаком любови ли, веры.
жаль, но крысы давно сгрызли жизни основу основ,
и сейчас на земле оживают одни лишь химеры -
на губах пепел дна, горечь будущих темных времен,
терпкий вкус вечных скреп, ощущеньем не нужной свободы.
каждый, кто был когда-то неверием в Бога крещен,
выпадают тузами из дьявольски темной колоды