Больница

Я вижу известью белёный потолок,
окно, кровать и тумбочка — хоть плачь.
Здесь каждый день похож на приговор,
а смерть — нежданный мой палач.

Лежу и размышляю: кто вчера
на этих простынях встречал рассвет?
Чьи пальцы сжали белые края,
когда пришёл последний, тихий бред?

Из крана капает вода — часы Вселенной,
отмеривая срок земных утрат.
А жизнь выходит, призрак современный,
и видит: тумбочка, окно, кровать.

Хочу подняться, в лицо её взглянуть,
сказать: "Постой!" — и слёзы не сдержать.
Остановить стремительную суть
и научиться заново дышать.


Рецензии