Господь, меня пугают мысли...
Они, как шар, внутри зависли.
Патологических изысков
Шуршат ведь листья.
Господь, прости меня за это,
За мои странные сюжеты,
И за безумные слова,
Их суть мертва.
Я воспеваю тлен порою,
И рвет словесною рудою.
Но есть не рвотное, святое.
Оно - живое.
Господь, меня пугают мысли...
© Copyright: Иван Смысловзоров, 2025
Свидетельство о публикации №125090600677
Свидетельство о публикации №125090600677
Рецензии